poésie - LES RENDEZ-VOUS LITTERAIRES DE ROYAN

21 avril 2022

> au 10ème 🎂 des rendez-vous littéraires de Royan : Oh ! Si bel estuaire ✎ Lucette Magne Clément

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Oh ! Si bel estuaire

Journée d'été ensoleillée.. Je fais une halte solitaire
à la pointe de Vallières qui m'offre le panorama d'une mer calme,
et mon regard se perd dans les vagues blanches d'écume,

qui s'écrasent au pied des falaises sombres.

Contemplation...

Dans l'anse de la Conche, des rumeurs feutrées
viennent de la ville aux nombreuses petites villas colorées,
dominées par cette grande église grise, hiératique et placide

qui se découpe dans l'horizon limpide.

Admiration...

Soudain, la corne puissante de « La Gironde »,
énorme et imposant bac ferry, retentit dans le port.
Annonce du départ imminent. Les passagers se pressent à bord,

impatients, prêts pour une escapade vagabonde.

Agitation...

Ah... ! Là-bas, les voiles blanches des dériveurs glissant
silencieusement sur l'eau, sortent sans hâte du chenal,
croisant de rapides scooters de mer plus bruyants,

plus polluants, mais ...des jeunes générations, divertissement idéal.

Alors, acceptation...

A cet instant, sous ce ciel bleu, sans nuages, les eaux scintillent ,
oui... le temps suspend son cours...une mouette passe, criaille...

la vie est là, simple, belle, tranquille.

Douce sensation....

« Lucette Magne Clément »

16 novembre 2021

✎ café philo pastiche par Annie Birkemeier

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Notre philosophe maison se/nous demande parfois si nous pourrions nous passer des Anciens, des Grecs surtout. Eh bien, NON, moi j’dis ! Et vive Homère, ses héros immortels et leur parodie. (Merci à Jacques Offenbach et aux librettistes Henri Meilhac et Ludovic Halévy : La Belle Hélène, 1864 !)

LE PÉLÉIDE EST FATIGUÉ

Qui souffle dans la conque
Fle dans la conque, fle dans la conque
C’est ce vieux Stentor
Oui, c’est ce vieux Stentor.
Ce n’est pas un ténor, non
Pas un ténor, non, pas un ténor, non
Pas non plus Nestor
Non, pas non plus Nestor.

C’est qu’il bat le rappel, oui
Bat le rappel, oui, bat le rappel
Au combat des Myrmons
Des Myrmi-myrmidons.

Car le bouillant Achille boude,
Couché, appuyé sur son coude :
L’ont fui la transe, la fureur
Et l’aristie, aurait-il peur ?

L’écume aux dents, dieux et déesses 
S’affrontent, Héra contre Hermès.
Lui, dans une joute vocale,
Au milieu des pleurs et des râles,
Déboute incontinent Stentor
Et finit par le mettre à mort.

Patrocle, éromène d’Achille,
Est promu Capitaine et mène
Au combat les fougueux Hellènes,
Mais tombe sous les coups d’Hector ;
La situation est labile,
Antiloque annonce sa mort.
La colère du Péléide
Ne connaît dès lors plus de frein ;
Il se bat, rendu intrépide
Par l’étendue de son chagrin,
Massacre et profane, perfide,
Hector, le héros des Troyens.

Mais il meurt sous les homicides
Traits de Pâris de qui la main,
Guidée par l’ire d’Apollon,
Vise le héros au talon.
Il succombe et ne verra pas
Tomber les murailles de Troie.
 
Annie Birkemeier

15 juin 2021

✎ le printemps des poètes : le lac de la Métairie de Pontaillac par Annie Birkemeier

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^{(N’est pas Lamartine qui veut, mais qui ne tente rien... Poème remanié au printemps 2021)}

Ainsi, toujours happés par de nouveaux virus,

Dans le confinement relégués sans partage,

Devrons-nous désormais partout faire chorus

Pour éviter le naufrage ?

Ô lac ! La Métairie s’ouvre à peine au printemps,

Et près des eaux chéries où le canard abonde,

Regarde ! je viens seule m'asseoir sur ce banc

Ouïr clapoter l’onde !

Toi, tu ne mugis point sous des roches profondes,

Tu ne te brises pas sur des récifs dorés,

Tu es l’humble allié de la nature féconde,

Et des cieux mordorés.

Un soir, vous souvient-il ? Nous rêvions en silence ;

On n'entendait au loin, sur l'onde et sous les cieux,

Que l’appel des crapauds qui rythmaient en cadence

Ton courant capricieux.

Ô temps ! suspends ton vol, et vous, passants oublieux

Suspendez un instant l’aveugle promenade :

Regardez patiner les canetons curieux

Savourant la baignade.

Ô lac ! Oies et oisons, crapauds, jolies canettes !

Vous, qui n’avez du temps notion ni souvenir,

Aimez vos petits ! Vos prochaines amourettes

Sauront bien assez tôt advenir !

Ô Lac, que le zéphyr qui frémit ne se lasse

De rider ta face que la lune blanchit,

Et que le soupir discret des roseaux se fasse

L’écho éphémère de l’oiseau qui languit.

Que tout ce qui aime et soupire puisse dire :

Fini le confinement, enfin on respire !

^{Annie Birkemeier, samedi 11/04/2020 ; revu et corrigé le 15/06/2021}

15 juin 2021

✎ le printemps des poètes : le printemps s’essouffle, les roses aussi par Annie Birkemeier

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^{(N’est pas Gérard de Nerval qui veut. Mais qui ne tente rien...)}

Les heures sont des fleurs l’une après l’autre écloses.

Cueillez-les comme on cueille les roses du parc ;

Faites vite, car veille le gardien morose

Caché sous la statue d’Amour tendant son arc.

Comme de la rose ne restent que pétales

Que le temps destructeur se plaît à outrager,

Ne reste de l’heure qu’un souvenir étale :

Sachez qu’il est toujours trop tard pour regretter...

S’il plaît au souvenir de se montrer loquace

Soyez-en le gardien discret et ténébreux,

Avares, jouissez-en comme d’un bien fugace ;

Le malheur jamais ne se montre impécunieux.

Les myrtes et les bruyères à l’ombre des bois

N’incitent plus les nymphes à se cacher, ravies,

Du Satyre à l’affut, telles biches aux abois :

Ne cédez à la peur et vivez votre vie.

Le vin, ce sang nouveau, sur la lèvre versé,

Rendez-le complice des secrètes mémoires :

Tel un puissant remède à l’oubli du passé,

Plus que relique surannée, précieux grimoire.

Annie Birkemeier : Dimanche, 12/04/2020

15 juin 2021

✎ le désir : on a les désirs qu’on peut... par Annie Birkemeier

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Sur la musique des « Passantes » :

À nos rencontres éphémères

Je dédie ces quelque paroles

À tous les Apollons frivoles

Ayant croisé notre chemin,

À ceux dont les lèvres entrouvertes

N’ont pas permis la découverte

De secrets pourtant anodins.

Pour eux notre mémoire flanche,

Oublieuse, et pourtant déclenche

En nous un tendre souvenir,

Mais dont la musique secrète

Dans nos cœurs fait la pirouette

En y attendant de mourir.

À ces inconnus, éphémères

Éphèbes, je dédie l’amère

Chanson qui berce nos matins ;

Sourds à notre lèvre altérée,

Sous leur regard, chair ignorée,

Nous n’étions que menu fretin.

Voguent la barque et la galère

Qui emportent au loin nos chimères

Se noyer dans l’oeil de la nuit ;

Ne survivra, fleur cristalline,

Que brisure de perle fine,

Fleur de sel parant notre ennui.

Annie Birkemeier, mercredi, 15 avril de l’an 1 du Covid 19